Y'a dabord:
Se sentir immonde devant le mirroir
Une sensation paranoïac
Une énorme fautes d'orthographe sur un tableau de math
Un regard glacial dans un couloir
Suivit d'un brisage de coeur
Puis de doute sans fin
et d'une recherche de faux prétextes
Le stress de TPE
Une furieuse envie de tomber malade.
Ou de s'enfuir.
Une journée de merde quoi.
Puis il y a...
Un jolie mail en américain
Un petit mot sur mon mur par ma meilleur amie
L'envie de repartir
Je sais pas. Ce que je veux. Je sais pas. Ce que je suis. J'en ai marre. De cette envie d'être une fille super sans faire d'effort. J'en ai marre. D'être fatiguer avant l'heure, d'attendre qu'on vienne m'aider. J'en ai marre. D'avoir le doute d'avoir un jour une mère, d'attendre Carole encore et encore, de pensée au passé, de pensées aux érreurs, de me voir toujours faible et me réver forte, de voir mon téléphone sans message qui me donnerai l'espoir qu'on se remette ensemble, d'avoir honte de moi, de me désespérer poru si peu, de n'avoir pas étudier mon code, de croire en des choses impossible, d'être conne, de pas être là pour ceux que j'aime, de plus savoir faire de l'humour, de plus savoir être insouciente, de plus savoir faire la fête de pas me bourrer les gueules la tout de suite et de m'enfiller les pètes jusqu'a... plus rien.
Où je vais? Qui suis-Je BORDEL?
Je les vois, heureux, sur d'eux, pleins de malice, de farces faciles, si simples d'apparence. Je me sent sale, moche, nul, immonde. Avec mes vêtements bètes dans lesquels je me sent jamais moi, avec mes cheveux en vracs, mon air d'enterement constent et mon crayon qui coule. Je me bats contre moi même, et ca ca me tue encore plus. Etre fictive. Ca m'étonne pas qu'il me lance ce putin de regard de merde...
Pauvre conne.
Où je vais? Qui suis-Je BORDEL?
Je les vois, heureux, sur d'eux, pleins de malice, de farces faciles, si simples d'apparence. Je me sent sale, moche, nul, immonde. Avec mes vêtements bètes dans lesquels je me sent jamais moi, avec mes cheveux en vracs, mon air d'enterement constent et mon crayon qui coule. Je me bats contre moi même, et ca ca me tue encore plus. Etre fictive. Ca m'étonne pas qu'il me lance ce putin de regard de merde...
Pauvre conne.